De "LAS PALABRAS QUE SE LLEVA EL VIENTO" (Everest)

 

                  PAISAJE EN EL TINTERO

 

                  Miro por la ventana

                  y escribo en mi cuaderno.

                  El paisaje está fuera

                  y a la vez aquí dentro.

                  La luz mancha la página

                  debajo de mis dedos.

                  Los pájaros son letras

                  escritas en el viento.

                  Las huellas del camino,

                  palabras que me dicen

                  si estás cerca o vas lejos.

                  Un arroyo murmura

                  dentro de mi tintero.

                  De pronto, cae la lluvia.

                  Borrón y cuento nuevo.

 

                  MI CASA ES UN AGUJERO

 

                  Mi casa es

                  un agujero en el suelo,

                  un oscuro laberinto,

                  un pasadizo secreto.

 

                  Mi casa es

                  un agujero en un árbol,

                  el viento helado de enero,

                  la brisa dulce de mayo.

 

                  Mi casa es

                  una grieta en la pared,

                  una teja del tejado,

                  la rendija en la ventana

                  del amanecer.

 

                  CANCIÓN DEL VIENTO

 

                  Soy el viento,¡el vientooooo!

                  A todas partes voy,

                  de todas partes vengo.

 

                  Cabalgo por  el mar,

                  por bosques y desiertos.

                  El brillo de la luna

                  se enreda en mis cabellos.

 

                  Soy el viento,¡el vientooooo!

 

                  Dibujo  sobre el agua

                  la cara que no tengo,

                  susurro entre las hojas

                  lo que sólo yo entiendo.

 

                  Soy el viento,¡el vientooooo!

                            A todas partes voy,

                  de todas partes vengo.

 

                  EL VIEJO RELOJERO

                  Ajusta cada día

                  la máquina del tiempo,

                  ordena los segundos,

                  engrasa el universo.

 

                  (Sobre su cabeza,

                  el péndulo viene,

                  el péndulo va,

                  y el silencio,

                  mientras tanto,

                  hace tic,

                  hace tac.)

 

                  Anclado en su taller,

                  sin prisa se ha hecho viejo,

                  sabiendo la hora exacta

                  de todos sus recuerdos.

 

                  EL PIRATA TATUADO

 

                  En el brazo del pirata

                  nada el tatuaje de un pez.

                  En la palma de la mano,

                  navega el barco

                  que nunca pudo tener.

 

                  Todo su cuerpo es un cromo,

                  lleva a cuestas mil historias

                  dibujadas en la piel.

 

                  Su bandera desgarrada

                  sobre el pecho,

                  el retrato de su loro

                  junto a un pie.

 

                  Pero,¡ay, pobre pirata!,

                  el mapa de su tesoro

                  se lo han tatuado en la espalda,

                  y no lo ve.

 

                  De "POEMAMUNDI" (Anaya)

 

 

                  UNA ESCUELA EN ALGUNA PARTE

                  Mi escuela es tan pequeña

                  que no cabe el maestro.

                  Tal vez no tanto,

                  pero,

                  en sus cuatro rincones,

                  apenas hay sitio para guardar

                  todas las cosas del universo.

 

                  Mi escuela está tan lejos

                  que se sale del mapa.

                  Tal vez no tanto,

                  pero el camino es largo

                  y salgo, cada día,

                  de madrugada.

                  Por atajos infinitos,

                  voy siguiendo las huellas

                  de mis propias pisadas.

 

                  Es tan pobre mi escuela

                  que, al sumar una y una,

                  allí no son dos

                  sino una y media.

 

                  Tal vez no tanto,

                  pero a veces mi escuela

                  no parece una escuela.

                  Nadie tira una tiza,

                  nadie arruga un papel

                  ni se mancha de tinta.

                            En mi escuela,

                  nunca huele a virutas de lápiz

                  al entrar por la puerta.

 

                  Pero mi escuela es tan pequeña,

                  tan pobre

                  y está tan lejos,

                  que no es sólo una escuela.

                  Es tan pequeña

                  que crecemos por dentro.

                  Está tan lejos

                  que, al llegar, nos sentimos

                  como en casa.

                  Es tan pobre mi escuela

                  que, a falta de libros y cuadernos,

                  aprendemos a escucharnos

                  y le ponemos nuestra propia voz

                  a las palabras.

 

                  EL MEJOR JUGUETE DEL MUNDO

 

                  Juego en mitad del desierto

                  con un pedazo de cuerda,

                  con mi pelota de trapo,

                  con un puñado de arena.

 

                  En un rincón de la selva

                  dos latas son mis dos zancos,

                  con ellos cruzo el arroyo

                  y juego a ser el más alto.

 

                  En un paisaje de escombros

                  sé imaginar una casa,

                  a mis amigos del parque,

                  las palomas en la plaza.

 

                  En cualquier parte del mundo

                  puedo buscar un tesoro,

                  inventar mi propio cuento,

                  sin nada, tenerlo todo.

 

                  DENTRO DE LA MALETA

 

                  Dentro de la maleta

                  llevo lo necesario,

                  el polvo del camino

                  y otro par de zapatos.

 

                  Llevo dentro un espejo

                  donde pasan los años,

                  el rumor de una fuente

                  y la sombra de un árbol.

 

                  Llevo un rojo horizonte

                  y una página en blanco,

                  una estrella fugaz

                  y el humo del tejado.

 

                  Dentro de mi maleta

                  cabe lo necesario,

                  el norte de la brújula

                  y el sur hacia el que vuelan

                  los pájaros.

 

                  EL JUEGO DE HACER POSIBLE LO IMPOSIBLE

                                  "Cómo atar los bigotes del tigre"

                                                (Gloria Fuertes)

                  Yo sé tocar la luna,

                  encontrar una aguja en el pajar,

                  contar el infinito con los dedos,

                  buscar un fin al cuento de nunca acabar.

 

                  Yo sé parar el tiempo,

                  en un día dar al mundo ochenta vueltas,

                  hablar y que se entienda en todos los idiomas,

                  cambiar por paz el cromo de la guerra.

 

                  Yo sé poner el cascabel al gato

                  y sé, querida Gloria, cómo atar

                  los bigotes del tigre.

                  Aunque sólo sea un juego,

                  nada más que jugar

                  a hacer posible lo imposible.

 

                  EL BUSCADOR DE PALABRAS

 

                                    "Cómo se llama

                                    la luz que entra de noche

                                    por la ventana"

                                          (David Chericián)

 

                  No encuentro una palabra que rime

                  con el murmullo del mar.

 

                  ¿Qué frase suena igual

                  que el ruido de mis pasos?

 

                  Mi imagen del espejo,

                  ¿se llama como yo?

 

                  ¿Dónde están las palabras

                  que he tenido en la punta

                  de la lengua?

 

                  Busco, de la A a la Z,

                  el nombre de todas las cosas.

                  Y, para despedirme,

                  una palabra

                  que nunca signifique "adiós".

 

                  EL LIBRO Y SUS ALREDEDORES

 

                  He llegado al punto final.

                  Cierro el libro y miro

                  a mi alrededor.

 

                  Cada cosa sigue en su sitio,

                  a pesar del naufragio

                  del capítulo dos.

 

                  Sin darme cuenta,

                  ha anochecido.

                  En la última página,

                  cuando el tren se alejaba,

                  salía el sol.

 

                  He estado a la vez

                  dentro y fuera del libro,

                  libre entre las cuatro paredes

     de mi imaginación.